Es triste el ocaso; te trae como recién nacida; te deja en mí, recóndita y desnuda. Y te vas oscureciendo dentro de la boca, como una uva recién mordida o un vino. Si bien el arbitrio de tus manos me ha alcanzado ya repetidas veces como un canon, como un vaticinio infalible, anterior y constante, te gestas en los espectros adyacentes, en las ventanas contiguas mutadas en espejo. Y tengo que confiarme al sueño y sus desigualdades, a los pasadizos que devendrán en puertas según manías del destino. Me resta saber, si estarías para siempre conmigo tendida en el declive de ocasos venideros y huérfanos; o si el bisel, al que todavía no me he enfrentado, pueda en su calidad de cristal devolverme el alma sustraída. Tales suceden los paradigmas en el final de las tardes, cuando vienes a mí casi dormida convergiendo frutal; amplia, tu frente pura se extiende en líneas, y ocurres cartesianamente nívea, cardinal. Y en el confluir, entre un espíritu perfumado de abetos, y el lino que breve ata y recorre tus misterios, me precipito locamente, y vivo me declaro; me diverjo en las tres caras de la noche y me lanzo; me arrojo como un pez que frenético se suelta de las jactanciosas manos en la oscuridad de algún muelle.
No tengo nada que decir;
ResponderEliminarsino, agradecer estar aquí, entre tus cosas.
LEO